Игорь Бондаревский

Несколько стихов Игоря, которых в Инете практически не найти. Например: про ласточку, которая хоть и не может ходить по земле, но летает стремительно; про деревья, которые виноваты во всех человечьих грехах (взгляните на Большую Садовую); про вещую лиру; про Ростов. Вот с него то и начнём...

Горожанин

Я утро люблю со звонками трамвайных заторов,

когда всякая улица спешащим народом полна.

Мне нравится, что мигающими гирляндами светофоров,

словно ёлочка новогодняя, душа моя освещена.

Я по духу, по крови, по связкам всех сухожилий

пешеход городской. Мне в степи становится не по себе.

Я должен двумя ногами чувствовать при ходьбе

землю, вибрирующую от непрестанного бега автомобилей.

Я со смены ночной иду пешком от ворот заводских.

И не важно, что мне до дому шагать немало.

Пусть подъемы и спуски холмов моих городских

распрямляются по вертикали моих позвонков усталых.

Я с завода иду пешком после смены ночной.

И трамваи, меня обгоняя, названивают во всё горло.

Я гляжу на часы... Вечный город! Мой город родной!

Мой размашистый город Ростов! Вечный труженик город!

Лира

Мир не требует от поэта, чтоб он пел о гибели мира.

И не воздух не просит его ни о чем, ни свет.

Но поэт всё равно слагает песни о смерти. И это в ответ

на невысказанные вопросы звенит его древняя, вещая лира.

И не нужно его укорять, и не нужно его останавливать,

когда он поёт о гибели, скрытой во всех снегопадах и летних грозах,

потому что лир — такой инструмент, который настроен улавливать

напряжение смерти в любых самых малых, в ещё допустимых дозах.

Городские деревья

В наше время деревьям живётся непросто —

тем деревьям, что в наших живут городах

и совсем позабыли про взгорки погостов

и не помнят о речках, лесах и садах.

Так живут — то корнями залезут куда-то,

то ветвями порвут провода.

Так живут, будто сами они виноваты,

виноваты — деревья! — во всём и всегда.

Я гляжу — вот опять люди дров наломали,

не сумели деревьям простить.

И акации с улицы старой убрали,

по которой решили троллейбус пустить.

Как под ними я в детстве спасался в ненастье...

с детских лет век, наверно, прошел,

а меня всё равно ждут раскрытые настежь

кроны вишен и клёнов, берёз и жердёл.

Вот опять там, где срублено детство под корень,

я на месте пустом с горьким чувством стою...

Будто сердце моё отлучают от крови!

Отдирают от Родины душу мою!

Ласточка.

От всяких достойных представительниц птичьего племени,

клюющих воду из лужиц время от времени

и целый день ковыряющихся на клумбах и в мусорниках,

отличается ласточка

своей стремительностью.

От ленивых ворон и от галок сонных

отличается ласточка

точно так же,

как влюбённая женщина отличается от невлюблённых.

Все стихи из книги Игоря Бондаревского «...словно непобеждённые мельницы ветряные».